REVÓLVER

A fumaça já havia tomado conta da sala monocromática,
Tons de vermelho de tempo em tempo iluminavam a janela,
Entre moveis velhos e um porta retrato empoeirado,
As baratas pareciam ser os únicos seres vivos presentes ali...

Na mesa,um cinzeiro que há muito transbordava angustias,
Um copo de conhaque barato quase no fim,
E um revólver calibre 38 herdado de seu avô militar .

Como que camuflado até então,um vulto levanta violentamente da cadeira que cambaleante ,dança no ar,reluta,mais vai ao chão,
Enchendo o ambiente de um grito surdo.
A poeira sobe e se misturando a fumaça cria o clima perfeito
Para o momento.

Como quem procura uma resposta,
Ele olha freneticamente de um lado para o outro,
E a única coisa que suas vistas iluminam,
Vem para sua mão direita.

Com a mesma cautela usada para despir uma virgem
Ele carrega a arma com uma única bala,o suficiente.
Por um momento,as belas linhas simétricas e o excitante tom de preto morte daquele objeto,param o tempo.

Qual será o gosto da pólvora???

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